El zumbido de la ventilación en la galería de tiro era lo único que llenaba el espacio, un eco sordo que parecía acompasar los latidos de mi corazón, mientras mis dedos rodeaban la empuñadura de la pistola con una torpeza que me enfurecía, Nikolai estaba a unos metros, apoyado contra la pared de hormigón con los brazos cruzados, observándome con esa mirada analítica que me hacía sentir como si estuviera bajo un microscopio, el aire allí abajo era denso, impregnado de un olor a pólvora vieja y a ese aroma suyo que empezaba a reconocer en cualquier parte, una mezcla de madera quemada y un magnetismo que me revolvía el estómago.

​Había pasado la noche anterior dándole vueltas a lo que vi en su despacho, esas pantallas llenas de códigos y mapas que no encajaban con el perfil de un Don de la Bratva, pero ahora, con el arma pesando en mis manos, el misterio de su identidad secreta se veía eclipsado por su presencia física, por la forma en que su camiseta negra se tensaba sobre sus hombros y