Nerya

El vestíbulo de la sede es un océano de vidrio y mármol. Una escena aséptica donde cada detalle, cada superficie reflectante, cada silencio educado ha sido pensado para imponer el control.

Y yo soy el corazón de este orden.

Cada mañana, lo atravieso en línea recta, silueta negra en este decorado de acero, luz fría y silencio contenido. Los tacones de mis zapatos resuenan como un reloj de guerra sobre el suelo brillante. Esta mañana no es la excepción. Pero hay una falla.

Lo siento. Dentro de mí.

Mi atuendo es estricto, hecho a medida para mí. La chaqueta antracita se ajusta a mis movimientos, ocultando la tensión crispada de mis hombros, la quemazón de mis pensamientos. Soy una armadura, una entidad. Y, sin embargo, vacilo.

En cuanto las puertas correderas se abren a mi paso, el murmullo se interrumpe. Conversaciones suspendidas. Teclados congelados. Tazas detenidas a medio camino entre la mesa y la boca. Las miradas se levantan. Una ola de anticipación. De miedo. De fascinación.

Todos me miran. Siempre.

Algunos con respeto, una reverencia que parece distancia. Otros con esa admiración helada, como si contemplaran una escultura viviente que nunca se atreverían a tocar. Y luego están los otros. Los más jóvenes. Aquellos que me descolocan. Su miedo es torpe. Y terriblemente humano.

Soy un enigma para ellos. Una fuerza de la naturaleza en tacones, una CEO impecable, sin debilidades aparentes. Pero hoy, algo ha cambiado.

Paso junto al mostrador de recepción. La recepcionista, recién salida de la escuela, baja rápidamente la mirada. No lo suficientemente rápido. Veo la duda en su rostro. Ha visto. Que mis rasgos están tensos. Que mis ojos son más oscuros. Que mi máscara, mi herramienta más preciada, se agrieta.

Un leve parpadeo demasiado largo. Un aliento contenido.

El comité de apertura me espera en la sala del ascensor panorámico. Están todos allí. Alineados. Perfectos. Silenciosos. Saben que no necesito palabras para exigir la perfección. Me uno a ellos sin una palabra.

— Buenos días, señora Ardent.

Siempre esa voz suave. Mis colaboradores me hablan en voz baja, como si se dirigieran a un arma desarmada.

Pero esta mañana, el ascensor es demasiado lento. El aire demasiado denso. Los números pasan en la pantalla digital, pero el tiempo se estira, se retuerce, hasta volverse insoportable. Siento una agitación en el aire. Un escalofrío imperceptible que atraviesa las paredes, como una onda invisible.

Algo se acerca.

No. No algo. Alguien.

Lo siento.

Liam.

No sé por qué lo siento. Pero lo sé. Él está aquí. Como un rasguño en mi conciencia. Una presencia animal que mi cuerpo reconoce a pesar de mí.

Y cuando en el décimo piso las puertas se abren, él entra.

Y el silencio, ya tenso, implosiona.

Camina como un rey sin reino, la mirada dura y tranquila. Como si tuviera derecho. Como si siempre hubiera sido parte de este mundo de vidrio, cuando siempre ha sido el elemento perturbador. El grano de arena. El peligro.

Su traje es sobrio, oscuro, perfectamente cortado. Nada que ver con el caos que dejó detrás la noche anterior. Ha limpiado su ira, guardado su rabia, para conservar solo lo esencial: una determinación cruda, en ropas de guerra.

Su cabello está peinado hacia atrás. Su mandíbula contraída. Pero lo que me inmoviliza son sus ojos. Glaciares. Ardientes. Fijos en mí como un rifle.

El resto del comité se desvanece. Literalmente. Algunos retroceden. Otros fijan la mirada en el suelo, el techo, la luz. Todo excepto nosotros.

Él no dice nada. Se mantiene frente a mí. Y siento en todo mi ser que algo va a estallar.

En esta burbuja de vidrio suspendida en el corazón de la torre, solo quedamos nosotros.

El silencio se convierte en campo de tensión.

Luego, su voz. Grave. Extrañamente tranquila.

— Pensaste que podías borrarme, dice. Como si fuera un incidente. Un error en tu algoritmo.

Mi voz sale más cortante de lo que hubiera querido.

— No tienes nada que hacer aquí.

Él sonríe. Lentamente. Es una sonrisa sin luz, sin piedad.

— Dices eso… mientras me miras como si fueras a devorarme.

Trago saliva. Mi puño se cierra. Él lo ha visto. Lo sabe.

El comité se paraliza aún más. Un hombre tose, como para señalar que todavía existe. Pero nadie se mueve.

Liam avanza. Un paso. Luego otro.

Podría detenerlo. Debería detenerlo.

Pero me quedo inmóvil. Prisionera de esta falla invisible que ha fracturado mi control.

Lo miro. Y me odio por lo que siento. Por lo que quiero.

— Liam, murmuro. Es un error.

— Quizás. Pero un error que repites. Una y otra vez.

Y entonces lo hace.

Delante de todos.

Delante de los asistentes, los ingenieros, los secretarios, los directores de proyecto. Ante las cámaras de seguridad. Ante la élite petrificada de esta empresa.

Él me besa.

No es un beso. Es un puñetazo al corazón. Una transgresión absoluta. Una declaración de guerra y pertenencia.

Su boca aplasta la mía con una urgencia sorda, una brutalidad suave, un fuego contenido demasiado tiempo. Mis brazos permanecen fijos, suspendidos en el vacío, como si dudara entre golpearlo o retenerlo.

Y hay todo. Su calor. Su tensión. Su ira. Su deseo.

Y el mío.

Me siento atrapada. Devastada. Totalmente despojada sin que una sola prenda caiga.

Y luego, en un sobresalto, lo empujo. No lo suficientemente fuerte. Solo lo suficiente para que retroceda, pero sienta que ha ganado.

Él me mira. Jadeante. Los labios rojos. Los ojos brillantes. Y yo... me pierdo.

Alrededor de nosotros, el silencio ha regresado. Espeso. Cargado de miradas hipócritamente bajadas. Pero lo sé. Todos han visto. Todos han entendido.

Él me ha marcado.

Estoy desnuda. No físicamente. Pero estratégicamente. Emocionalmente. Y lo odio por eso. Tanto como lo deseo.

Se inclina, sus labios cerca de mi oído.

— Puedes seguir mintiendo, susurra. Pero ya no a mí.

Se endereza. Y sin una palabra más, sale del ascensor.

Sin mirar atrás. Como si hubiera iniciado un fuego y dejado que ardiera.

Y yo me quedo allí.

Fría. Vacía. Observada.

Y más viva de lo que he estado en años.