Isabella

Nunca he sido buena con las flores.

Demasiado frágiles. Demasiado efímeras. Demasiado parecidas a las promesas que me hicieron desde niña: bonitas, delicadas, y destinadas a marchitarse.

Pero aquí estoy. Con un ramo de rosas blancas en la mano y una sonrisa que no me llega a los ojos, recibiendo a mujeres que han enterrado a sus maridos por negocios que yo ahora debo sostener con las uñas.

Viudas.

Algunas con luto fresco. Otras, con joyas nuevas y amantes más jóvenes esperando en sus autos blindados.

La élite femenina del mundo