Luca

El cementerio estaba vacío cuando llegué. Era mejor así. No quería testigos para lo que estaba a punto de hacer. El cielo de Sicilia se extendía sobre mí como un manto gris, amenazando con lluvia pero sin decidirse a descargarla. Típico de esta isla: incluso el clima parecía contener sus emociones.

Caminé entre las lápidas hasta encontrar la que buscaba. No había venido en años. La última vez fue cuando tenía diecisiete, justo antes de marcharme a América. Ahora, la tumba de mi padre lucía descuidada, con algunas malas hierbas creciendo alrededor del mármol desgastado. Me arrodillé y arranqué los hierbajos con mis manos desnudas, sintiendo la tierra húmeda bajo mis uñas.

"Hola, papá," murmuré, sintiéndome ridículo al instante. Nunca había sido un hombre de palabras, menos aún para los muertos. Pero Isabella me había enseñado que algunas heridas solo sanan cuando las expones al aire.

La lápida era simple: "Matteo Ricci, 1950-1998". Ni una palabra sobre quién fue, qué hizo, a quién