La mesa estaba servida con una perfección casi teatral. El mantel blanco, las copas de cristal alineadas, los cubiertos brillando bajo la luz cálida del candelabro. Vicky se sentó frente a Rodrigo, con Tory al medio, como si la niña fuera el puente que los unía y a la vez la frontera que los separaba.

El aroma de los platos recién servidos apenas la alcanzaba; su apetito estaba sepultado bajo un nudo de nervios y rencor. Tory, en cambio, no tardó en probar la sopa con una sonrisa satisfecha.

—¡Está riquísima! —exclamó, mirando a su abuelo.

Rodrigo sonrió con un gesto contenido.

—Me alegra que te guste, pequeña. Tu abuela solía preparar algo parecido cuando Javito era chico.

El nombre, tan prohibido y tan sagrado, provocó que el corazón de Vicky se estremeciera. Evitó mirar a Rodrigo, enfocándose en su plato vacío. Pero Tory lo notó enseguida.

—Mami, ¿por qué no comes?

Ella acarició el cabello de su hija con una ternura automática.

—No tengo hambre, cariño.

Rodrigo la observaba en si