El sonido de los cubiertos chocando contra los platos llenaba la casa de Pat Falcone y Morgana. El aroma de pasta casera se mezclaba con el murmullo tenue de la televisión encendida en el fondo. Tory reía con la boca llena mientras su abuelo Mike le contaba una historia sobre cuando su papá era un desastre con la bicicleta.

Vicky sonreía, pero su sonrisa era un hilo tenso, una línea apenas sostenida por el esfuerzo. Desde el escándalo en el aeropuerto, no había vuelto a saber de Peter. Había llorado toda esa tarde, y aunque Pat había intentado distraerla con chistes y café, nada podía borrar la imagen de Lizzie abrazándolo frente a todos.

El timbre sonó de repente. Un sonido seco, insistente, que hizo que todos se miraran entre sí.

Pat se levantó despacio, con el ceño fruncido. —Yo atiendo.

Vicky no le dio importancia. Pensó que tal vez era algún vecino, o un mensajero. Pero cuando escuchó el portazo y luego un golpe seco, fuerte, seco como una piedra contra un pecho, su corazón se de