El vuelo de regreso en el avión privado transcurrió con una tensión que se apoyaba en el silencio más que en las palabras. Las luces tenues dejaban a la cabina en una penumbra cálida; Tory, agotada por las emociones, dormía apoyada contra Vicky, cuyo rostro mostraba una calma frágil. Peter miraba por la ventanilla el negro almibarado de la noche y trataba de ordenar los pensamientos que no dejaban de chocar entre sí: el rescate, Rodrigo, las palabras de Mike y Pat, y la promesa que había hecho.

Michael se sentó frente a ellos, con el maletín abierto y la cabeza llena de números y posibilidades legales y letales. Mike dormía con los párpados entreabiertos, como siempre vigilante aunque pasara por letárgico. Patrick, sin embargo, no había probado bocado; su energía era un cable tenso que no encontraba desconexión. En un momento en que la mayoría dormitaba a medias, Patrick se levantó con sigilo y se dirigió al pequeño baño en el fondo de la cabina.

Cuando Peter se levantó para seguirlo,