El reloj de pared del pent-house marcaba las dos de la madrugada, y por tercera noche consecutiva, el zumbido del segundero era lo único que le hacía compañía a Sebastián Moretti, repicando como si cada tic-tac midiera no el tiempo, sino la distancia creciente entre él e Isabella.

Se había quedado dormido vestido en el sofá de cuero del salón principal, con el teléfono apoyado sobre el pecho como si fuera un salvavidas en medio de un naufragio emocional.

A su alrededor, todo permanecía inalterado, las copas sobre la mesa seguían vacías desde la última cena solitaria, y el silencio, denso y absoluto, se había instalado como un huésped indeseado que invadía cada rincón con la persistencia de una humedad imposible de erradicar.

Despertó sobresaltado cuando una vibración le recorrió el torso. Por un segundo, el corazón le dio un vuelco, ilusionado ante la posibilidad de que fuera ella, sin embargo, al mirar la pantalla comprendió que no era un mensaje de Isabella, ni su voz, ni su nombre,