—Tres años... —susurró Isabella Deveraux, mirando al espejo con una extraña sensación de distancia, como si la mujer que le devolvía la mirada fuera una vieja amiga a la que llevaba tiempo sin ver—. Tres años siendo tu esposa, Sebastián, y apenas si me has notado.El suspiro que escapó de sus labios fue breve pero cargado de una nostalgia punzante, mientras ajustaba distraídamente el borde de su bata de seda blanca, tan suave como un susurro y ligera como la promesa que latía en su corazón desde aquella mañana.Su cabello castaño, recogido en un moño ligeramente desordenado, dejaba escapar algunos mechones rebeldes que enmarcaban su rostro limpio y radiante, casi virginal. Pero sus ojos… esos ojos verdes, profundos como bosques llenos de secretos, hoy guardaban uno especial, uno que había descubierto al amanecer y que ya no podía contener.Por un instante, tan breve como el roce de un pétalo contra la piel, Isabella sintió que el mundo tenía sentido, que todo lo que había sufrido por

Isabella yacía inmóvil sobre el pavimento húmedo, mientras el aroma nauseabundo a gasolina se mezclaba con la fragancia suave de su perfume y el olor dulce, ahora opacado, de las rosas que habían quedado aplastadas bajo su cuerpo. Aquel olor, mezcla de muerte y recuerdos, se le anclaba a la garganta como una advertencia de lo irreversible. Un latido sordo y constante golpeaba dentro de su cráneo como un tambor desesperado, pero más intenso y desconcertante era el frío que emanaba desde su abdomen, extendiéndose poco a poco por sus piernas como una corriente helada que anunciaba algo peor.Parpadeó con dificultad, los párpados pesándole como si llevasen piedras, tratando de enfocar una hilera de luces que brillaban sobre ella. Aquellos haces de luz se multiplicaban de forma inestable en su campo visual, danzando como luciérnagas burlonas en una noche de tormenta. En sus oídos, un zumbido agudo no dejaba de vibrar, quizá era el claxon de algún coche cercano, o tal vez era su sistema n