El silencio no existe dentro del Consejo, ni siquiera cuando cierras los ojos, ni siquiera cuando dejas de respirar.

Siempre hay algo que zumba: el aire reciclado, los tubos de neón parpadeando, los pasos de los centinelas resonando en los corredores metálicos.

Pero sobre todo, la voz. Esa voz sin rostro que habita en su cabeza desde que puede recordar:

“Ejecuta. Corrige. Olvida.”

Cayden obedece, o al menos, lo intenta.

El laboratorio donde lo retienen es una jaula disfrazada de santuario. Las paredes son tan blancas que duelen.

El piso refleja su sombra como si fuera una mancha que el Consejo no ha podido borrar.

En el centro, un tubo de contención lleno de cables y fluidos viscosos conecta su columna vertebral al núcleo de control.

—Unidad Alfa-01 —dice una voz metálica—. Reinicio emocional en curso.

Un zumbido recorre su cuerpo.

El dolor llega como un flash: rápido, eléctrico, cortante. La memoria lo persigue, pero el sistema la poda antes de que florezca.

Hasta que algo falla.

Un