El túnel parecía interminable.

Cada paso resonaba como una cuenta regresiva. El aire estaba cargado de polvo, electricidad y miedo. Damian caminaba adelante, apoyando una mano contra la pared para mantenerse en pie. Su respiración era irregular; la sangre del costado le empapaba la camisa, oscura bajo la luz azulada del cuaderno que aún brillaba débilmente.

—Detente un segundo —dijo Isela, alcanzándolo. Le tocó el brazo y él se estremeció, pero no se detuvo.

—No podemos —jadeó—. Si los Centinel