As histórias não deixavam a Constela quando os autores iam embora.

Ficavam.

Nos cadernos, nos murais, nas xícaras com chá esquecido.

Ficavam nas conversas não ditas entre um e-mail e outro.

Ficavam no peito de cada um da equipe, como semente que insiste em germinar.

E, aos poucos, começaram a pesar.

Mariana foi a primeira a sentir.

Começou a ter dificuldade de dormir depois da história da Dona Benedita.

Não por causa do que ouvira — mas por tudo que isso revirava nela.

— Eu fico pensando… — dis