As histórias não deixavam a Constela quando os autores iam embora.

Ficavam.

Nos cadernos, nos murais, nas xícaras com chá esquecido.

Ficavam nas conversas não ditas entre um e-mail e outro.

Ficavam no peito de cada um da equipe, como semente que insiste em germinar.

E, aos poucos, começaram a pesar.

Mariana foi a primeira a sentir.

Começou a ter dificuldade de dormir depois da história da Dona Benedita.

Não por causa do que ouvira — mas por tudo que isso revirava nela.

— Eu fico pensando… — disse ela numa manhã nublada — se estou ouvindo os outros só pra não escutar a mim mesma.

Aurora ergueu os olhos devagar.

— Como assim?

— Eu passo os dias mergulhada em histórias de vida, dores, saudades... e quando volto pra casa, não sei quem sou fora disso tudo.

— Você acha que está se apagando?

— Não sei.

Talvez me confundindo.

Ou me deixando levar.

Não sei onde termina a dor dos outros e começa a minha.

Davi, por outro lado, começou a se isolar.

Parou de tocar violão nas pausas do café, como f