O envelope chegou dobrado ao meio, como se o vento tivesse ajudado a empurrá-lo até a sede da Constela.

Não havia selo nem nome de remetente. Apenas um pedaço de fita lilás prendendo uma folha escrita à mão, com caligrafia firme e impaciente.

Aurora encontrou o envelope jogado sob o tapete da porta da frente, junto com panfletos e um catálogo de papel reciclado.

Abriu por instinto.

E então leu, em silêncio.

"Se vocês só publicam quem já foi ouvido antes, talvez eu nunca tenha chance."

"Se só contam histórias sobre vitórias, não vão querer a minha."

"Mas se ainda sobrar espaço pra alguém como eu, então escutem isso:"

"Me chamo Isis. Tenho 17 anos. E escrevo como quem grita, porque ninguém nunca parou pra ouvir quando eu falava baixo."

Aurora fechou a folha com um movimento leve, quase como quem segura um segredo precioso.

No verso, havia o título de um conto:

“Toda vez que tropeço, aprendo a dançar um pouco melhor.”

A história contada por Isis era crua, linda e desconfortável.

Falava d