O portão automático da pequena casa de Davi se abriu devagar, rangendo como se sentisse o peso do momento. Aurora carregava apenas uma mala e o coração acelerado, como se fosse a primeira vez ali.

A cidade parecia menor depois de Paris. Mas a casa dele… ainda era um universo inteiro.

Ela subiu os dois degraus da varanda e parou.

A porta estava encostada.

Aurora hesitou. Depois bateu, delicadamente.

— Tá aberta — ele respondeu de dentro.

A voz era a mesma, mas carregava algo novo. Ou talvez fosse ela quem tivesse mudado o suficiente para notar.

Ela entrou.

O cheiro familiar de café com canela, os quadros tortos na parede, a pilha de livros na poltrona. Nada havia mudado — exceto o fato de que agora aquilo parecia ao mesmo tempo tão próximo e tão distante.

Davi estava de costas, mexendo em alguma coisa na cozinha. Quando se virou, a expressão dele foi um retrato vivo da confusão: surpresa, alívio, medo, amor.

— Você voltou — ele disse, como se não tivesse certeza se era sonho.

— Eu volt