MELISA.

Me siento en el restaurante del hotel, justo frente al mar. El sol de Aruba es perfecto, y la brisa marina apenas mueve las palmas. Intento concentrarme en la carta, pero es imposible; el azul turquesa del agua me deslumbra.

Estamos solos en esta mesa, justo antes de la hora pico del almuerzo. El aroma a comida caribeña y sal me abre el apetito. Lo miro mientras él revisa el menú con esa seriedad que aplica a todo, incluso a un simple plato de pescado.

—Oye —le pregunto, doblando mi propia carta y apoyando la barbilla en mi mano—, ¿alguna vez habías visitado esta isla?

—No, Melisa. Es la primera vez que pongo un pie en Aruba —responde, su voz grave resonando suavemente—. Es extraño, porque siempre quise venir. Hay algo en la idea de este pequeño paraíso neerlandés en medio del Caribe que siempre me atrajo.

—¿Y por qué no viniste antes? Con todo el dinero que tienes... Eres un hombre que puede estar en cualquier lugar del mundo cuando se le antoje.

Él deja el menú a un lado, su