Nicolás no había dormido en toda la noche. El edificio central del conglomerado estaba silencioso a esa hora, iluminado solo por las luces frías de los pasillos y el reflejo lejano del amanecer sobre las ventanales.

Estaba sentado en la sala de reuniones privada del piso 32, con los informes dispersos frente a él: reportes financieros, análisis de mercado, y la proyección de daños ante la filtración que había expuesto el embarazo de Sofía.

No era su problema, se repetía.

Ya no era su esposa.

Ya no estaban ligados más que por un apellido que ella había devuelto con dignidad, pero cuando había leído la noticia, algo dentro suyo había dolido como si un hierro ardiente se clavara en su pecho.

No por celos, o eso se decía, sino porque sabía lo que esa información desataría.

—Don Guillermo ya debe estar moviendo los hilos —murmuró para sí.

Y lo conocía demasiado bien: el viejo jamás permitiría que un niño nacido de Sofía Cheverri perteneciera a otra familia, a otros intereses, a otro legado