El aroma a caoba envejecida y tabaco impregnaba el despacho de don Guillermo Torres, un lugar donde el tiempo parecía haberse detenido, libros de tapas gruesas, marcos dorados con fotografías familiares, y una colección de relojes antiguos adornaban las repisas. Detrás de un escritorio de madera maciza, el patriarca de la familia observaba con mirada dura a su nieto, Nicolás, quien permanecía de pie frente a él, con los brazos cruzados y el ceño fruncido.—No pienso casarme con una mujer que no amo —declaró Nicolás con voz grave, la mandíbula tensada—. No soy un peón en tu tablero.Guillermo Torres, aún en su vejez y postrado en una silla de ruedas, mantenía la dignidad y la autoridad de un rey. Su cabello blanco estaba perfectamente peinado hacia atrás, y su voz, aunque rasposa por los años, era firme.—No eres un peón —replicó con calma—. Eres el heredero de un imperio, y ese imperio, como puedes imaginar, tiene reglas. Así qué, si quieres la presidencia del grupo Torres, te casarás

El silencio en la casa de los Torres era denso, casi sofocante. Era una de esas noches de otoño en las que el aire parece pesar, como si presintiera lo que está a punto de romperse. Sofía se había quedado hasta tarde trabajando en su estudio improvisado, buscando cualquier excusa para no pensar en el vacío frío que llenaba la habitación matrimonial. Desde que se habían casado, pocas veces compartieron el mismo lecho, y cuando lo hacían, era porque él llegaba demasiado tarde para notar su presencia.Pero esa noche algo en su pecho le ardía, una intuición; una sensación de inquietud que no la dejaba concentrarse. Eran casi las once cuando se percató de que no había visto ni escuchado a Nicolás desde la mañana. Revisó su celular, como lo hacía siempre, no había un mensaje, ni una llamada, solo ese maldito silencio que le recordaba siempre no ser importante para su esposo.Sin saber exactamente por qué, decidió salir del estudio. Caminó descalza por el pasillo principal, envuelta en una b

Habían pasado varios días desde la última gala benéfica que Don Guillermo organizó. El trato con Adrián Varela se había cerrado, y ahora podían expandirse en Argentina. Hoy la mansión estaba llena de luces, el Grupo Torres ofrecía una recepción para celebrar la apertura de una nueva sede internacional, y los salones principales se cubrieron de flores, copas de cristal y una colección de invitados que brillaban como joyas; Sofía, como siempre, fue la anfitriona perfecta. Maquillada con precisión, vestida con un diseño exclusivo, caminaba entre los empresarios y socialités con una sonrisa delicada, como si su vida no fuera un puñado de cristales rotos.Nicolás llegó más tarde, como acostumbraba, con el brazo enlazado a la cintura de Martina.Sofía los vio desde el otro extremo del salón, y la rabia empezó a hervir su sangre. Martina llevaba un vestido escarlata, casi provocador, y caminaba con un aire de victoria. Sofía no dijo nada, había aprendido a tragarse las náuseas y a quedarse

Las cosas en la Mansión Torres se habían vuelto más tensas de lo normal. Esa misma noche, Nicolás regresó, borracho, agotado, rabioso, y la encontró a Sofía en el invernadero, regando las orquídeas que ella misma había plantado semanas atrás. La observó detenidamente, buscaba algo en ella que le resultaba atractivo, pero no podía pasar de la serenidad que la rodeaba; y se sintió frustrado por eso. —¿Qué hacés? —preguntó él, con voz ronca. —Lo que se hace cuando todo arde —respondió sin mirarlo—. Cuidar lo que todavía está vivo. Nicolás no supo qué decir, por primera vez no sentía superioridad, sino miedo. Miedo de que Sofía ya no fuera la mujer que podía aplastar sin consecuencias, y su mundo cambiara por completo. Entre la sombra del umbral, Adrián observaba desde el coche. Había venido a dejar un sobre con documentos para ella, pero no se atrevió a interrumpir por más que su mente le gritara que lo hiciera. Sofía ya no estaba sola, y muy pronto, Nicolás iba a descubrirl

El silencio en la mansión no era incómodo, era resignado. Nicolás observaba desde el ventanal cómo Sofía subía a un auto con Adrián para asistir a una cena privada con potenciales inversionistas. Su porte, su seguridad, y la manera en que se reía con soltura ya no eran sólo una máscara, era ella y él no formaba parte de eso. No más. No sintió rabia ni celos, solo un frío vacío. El tipo de vacío que llega cuando entendemos que el amor que tuviste no va a volver, y no porque se haya muerto, sino porque ha encontrado otro lugar donde florecer. Adrián, por su parte, no intentaba apresurar nada. Sabía que Sofía era un terreno minado de cicatrices, pero también sabía que cada paso que daba junto a ella era firme. En la cena, cuando uno de los inversores hizo un comentario sutilmente machista sobre la capacidad de Sofía, Adrián fue el primero en responder. —La inteligencia no tiene género, pero el miedo, sí, y usted parece tener mucho. Ella no dijo nada, sin embargo, esa noche, cuando