El silencio en la cocina era tenso, una mezcla amarga de té frío y tensión no dicha. Las yemas de mis dedos, arrugadas por el agua caliente y el jabón, se aferraban a la última taza como si fuera un salvavidas. Cada movimiento, cada clic de la loza al ser colocada en el escurridor, sonaba como un trueno. Sentía la mirada de Adrián grabada en mi espalda, un peso físico que me recordaba lo absurdo de nuestra situación. Él, sentado en una de las sillas que hacían juego con mi pequeño comedor pegad