Tariq conducía de regreso a NYC. Ignoró la presencia de su chofer, que se había deslizado al asiento de atrás después del aterrizaje de emergencia.

El Halcón Dorado se había apoderado del volante de su Maybach blindado, rompiendo con toda la etiqueta. Necesitaba la velocidad, la furia de los caballos de fuerza bajo sus manos fue necesaria para silenciar el zumbido de Eleanor en su cabeza, su confesión sobre Amir y, peor aún, el sabor a despedida que le había dejado el beso en el helicóptero.

Solo tenía dos horas. Dos horas hasta que Zeina Al-Shams aterrizara en el JFK.

El teléfono de Tariq vibró con una llamada entrante de un número desconocido de Dubái.

— Zeina — gruñó, contestando con un tono cortante.

— Tariq Al-Farsi. ¿Qué clase de circo es este? — La voz de Zeina era un látigo de terciopelo, impecable pero helada, resonando en la sala de espera privada en el aeropuerto. Estaba furiosa.

—Estoy en camino. El tráfico de Manhattan… — No lo dejó terminar la frase.

— ¡No me mientas! —