El silencio del hospital era una mentira elaborada. Era un silencio filtrado, acolchado, que solo servía para amplificar el chirrido de la aguja mental de Luciana raspando la pared de su cordura.

No estaba en un hospital público ni en una clínica cualquiera. La habitación era un suite de lujo en la planta superior de una instalación privada en Roma, una de esas donde la discreción era el bien más preciado.

Las paredes estaban revestidas de paneles de madera oscura, y las ventanas, aunque amplia