El viento del norte traía consigo un presagio de muerte.

Mientras la madrugada filtraba su luz pálida sobre los riscos, los vigías divisaron un movimiento extraño entre los árboles congelados: estandartes desgarrados con símbolos antiguos, guerreros lobunos de pelajes oscuros como la noche, y vampiros cubiertos con capas bordadas en oro carmesí. Marchaban juntos, con una determinación que erizaba la piel.

Los Hijos del Colmillo Roto ya no eran una amenaza distante. Estaban aquí.

Amara ajustó sus guantes de cuero mientras descendía por la pendiente cubierta de escarcha, el viento ondeando su capa negra. A su lado, Lykos caminaba con los hombros tensos, los ojos brillando con ese tono rojo que solo surgía cuando la ira le hervía por dentro.

—Dime que los refuerzos ya están cerca —dijo ella, sin girar el rostro.

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