Prólogo — AmaraNunca pensé que volvería a este faro abandonado… y mucho menos sola. Y, sin embargo, ahí estaba: con la daga helada encajada entre mis dedos, sintiendo cómo su filo parecía latir al compás de mi pulso. El viejo torreón se alzaba ante mí, astillado por la sal y el tiempo, como un centinela exhausto que había visto siglos de secretos, pactos rotos y tragedias sin nombre. La Luna Carmesí lo bañaba todo con su luz sangrienta, y bajo ese resplandor, las piedras húmedas respiraban una historia que no me pertenecía… pero que ahora me reclamaba.Cada paso que daba resonaba en el eco de la piedra como un recordatorio de que estaba cruzando un umbral del que no había retorno. En mi sangre, un susurro antiguo reptaba, rozando mi mente vampírica con un nombre olvidado. Cada runa bajo mis pies parecía palpitar, despertando un eco que jamás debí haber desenterrado.No era solo el deber lo que me había traído aquí. Había… algo más. Una vibración sutil en mi mente, un zumbido telepáti

El estruendo llegó sin aviso, como una bofetada del destino. Primero fue un murmullo, un estremecimiento sutil, casi imperceptible, que ascendió desde las entrañas del faro como si la piedra respirara un último suspiro de fatiga. Después, el temblor se volvió un latido grave, con resonancias de campana lejana mezcladas con el crujido áspero de madera húmeda a punto de quebrarse. El aire se volvió espeso. Mi oído vampírico captó cómo las pequeñas partículas de polvo se soltaron de las grietas, flotando en suspensión, antes de que el muro a mi espalda emitiera un gemido largo y agónico.La fractura apareció de arriba abajo, una cicatriz vertical que se abrió de golpe, escupiendo trozos de piedra al suelo. Un bloque enorme cedió con un estallido seco, golpeando la losa con tal fuerza que un eco metálico se expandió por la cámara. El impacto levantó una nube gris que olía a siglos sin aire, a madera podrida y a sal acumulada en la roca. Un aroma antiguo, cargado de humedad y óxido, se

La alborada llegó con un rumor sordo, como un susurro inquieto que emergía de la tierra misma. La niebla, como un mal presagio, parecía intuir el peligro sufrido en el Altar de Sangre. Se arremolinaba en el horizonte con la determinación de un ejército de sombras, como si se hubiera reagrupado, preparado para una nueva ofensiva. Al asomarme al balcón del faro, observé cómo aquella masa gris ascendía desde el acantilado, arrastrándose sobre las olas con una lentitud obsesiva, como si estuviera tomando fuerzas para lo que estaba por venir. La brisa que venía del mar se mezclaba con el frío hedor de la niebla, el mismo aroma nauseabundo que presagiaba la asfixia inminente. Mis ojos recorrieron el horizonte, donde el mar y el cielo se fundían en una línea borrosa, oculta casi por completo por la niebla que avanzaba con su manto de muerte. A lo lejos, las primeras olas del océano comenzaron a chocar contra los acantilados, el sonido del agua transformado en un rugido ininterrumpido, como s

La antorcha parpadeaba al descender por la estrecha escalera de caracol, dejando tras de sí un rastro de luz morada. El aire estaba cargado de humedad salina y un tenue olor a moho que se adhería a la túnica de Amara. Con cada paso, ella sentía cómo la piedra milenaria recogía el eco de sus botas, como si el faro entero fuera un organismo vivo que respiraba en la penumbra.—Casi llegamos —susurró Amara, activando la runa de iluminación en su palma—. Mantén los sentidos alerta.Lykos la seguía, su olfato entrenado captando la mínima variación de aromas en ese ambiente cerrado. La runa de visión que llevaba grabada en la frente proyectaba un brillo rojo suave, permitiéndole ver los grabados antiguos que el agua había erosionado.Al final de la escalera, un vestíbulo ancho se abrió ante ellos. Las paredes estaban tapizadas con mosaicos de escamas petrificadas y huesos tallados, una especie de diario macabro de antiguas ceremonias. En un nicho central, una gran losa descendía unos centíme

La luz del alba tiñó el patio del faro de un dorado suave y discreto, como un susurro de esperanza tras la noche de combate. Amara regresó acompañada de Lykos y un pequeño grupo de guardias que sostenían antorchas apagadas y escudos mellados. El silencio matinal contrastaba con el estruendo de la batalla reciente: arbustos arrancados, cenizas de antorchas desparramadas en el suelo y charcos de sangre oscura donde antes habían huido los espectros de niebla. Pero lo más evidente eran las dos cicatrices profundas en el hombro de Lykos, heridas oscuras que se clavaban en su piel de lobo como recordatorios implacables de lo cerca que había estado de sucumbir.Lykos avanzó con paso firme, aunque sus enormes zarpas dejaban huellas irregulares en el musgo húmedo. Cada pisada denotaba cansancio: su aliento, visible en el aire fresco, salía entrecortado y pesado.—Detente —ordenó Amara con voz suave pero autoritaria—. Deja que cure tus heridas antes de que conviertas esto en