El reloj marcaba la medianoche. La sala estaba apenas iluminada por las luces de la ciudad que entraban por los ventanales, recortando sus figuras en siluetas doradas. Sophie caminó hasta el sofá y se dejó caer, cansada, con los ojos húmedos.

—Nunca firmé para esto —dijo con voz temblorosa—. Para ser perseguida por la prensa. Para sentirme un peón en tu juego.

Damien la miró desde el otro extremo del salón, con las manos en los bolsillos, el rostro en sombras.

—Yo tampoco esperaba esto —dijo, con un tono más bajo, casi vulnerable—. Y mucho menos que fueras tan…

—¿Tan qué? —exigió ella.

—Tan inocente. Tan especial. —La frase se le escapó con un filo de ternura y reproche al mismo tiempo.

Sophie sintió que la sangre le ardía.—¿Eso es lo que soy para ti? ¿Una debilidad? —preguntó, con una sonrisa amarga—. Lo siento si no encajo en tu mundo de control y apariencias.

Él dio un paso hacia ella, pero ella retrocedió

—No te atrevas a toc