Eran las seis y media de la tarde cuando Valeria llegó al coffee bar. La fachada, de madera oscura y cristal, dejaba escapar el aroma denso del café recién molido y el murmullo de conversaciones. Miró el móvil: el último mensaje de Noah decía mesa 12.

Avanzó por el pasillo principal, recorriendo las mesas con la mirada. No la encontraba. Frunció el ceño, hasta que una mesera se detuvo a su lado.

—¿Busca la doce? —preguntó.

Valeria asintió.

—Por aquí.

La joven la guió hacia un sector más apartado. La “mesa” era, en realidad, una pequeña sala privada cerrada por una puerta corrediza de vidrio esmerilado. Desde fuera no se distinguía quién estaba dentro, pero desde adentro sí podían ver si alguien se acercaba.

Empujó la puerta y entró.

Noah estaba recostado en un booth largo de cuero oscuro, una sonrisa ladeada en los labios. Llevaba una camisa negra remangada hasta los antebrazos y un pantalón de mezclilla que le marcaba el porte atlético. El primer botón de la camisa estaba desabrochad