La noche se había vuelto silenciosa en la mansión Salvatore. El reloj marcaba las 10:42 p.m. cuando Alanna, con paso lento, condujo a su madre hasta el segundo piso. Subieron por la elegante escalera de mármol que solía estar iluminada solo con la luz tenue de los apliques de las paredes. Ninguna hablaba. El ambiente estaba cargado de palabras no dichas, de heridas que aún dolían sin tocarse.

La señora Sinisterra caminaba junto a su hija con las manos entrelazadas, como si temiera que todo aquello no fuera real. En su rostro se notaba el agotamiento de años de silencio, pero también la fragilidad de una madre que empieza a ver con claridad sus errores.

Alanna abrió la puerta de una de las habitaciones de huéspedes. Era amplia, decorada con tonos marfil y oro viejo, con un sillón junto a una ventana enorme desde la cual podía verse parte del jardín trasero.

—Aquí dormirás esta noche —dijo Alanna, colocándose al costado para que su madre pasara.

La señora Sinisterra entró, recorriendo e