La oficina principal de Alberto Sinisterra era un templo de poder y tradición. Las paredes estaban forradas de cuero oscuro, y las vitrinas exhibían premios, placas y fotografías familiares enmarcadas en dorado. El aire olía a madera antigua y café recién hecho, como si el tiempo allí no avanzara, solo se reafirmara. Allison entró con pasos decididos, su bolso colgando con gracia de su muñeca derecha y su chaqueta perfectamente entallada.

—Papá, ¿tienes un momento? —preguntó, aunque ya estaba cerrando la puerta tras ella sin esperar respuesta.

Alberto levantó la vista desde unos papeles. Tenía el ceño fruncido, la pluma detenida en el aire.

—Si vienes a hablar de esa situación, no es el momento —dijo con firmeza, pero sin dureza. Era su hija, después de todo.

—Claro que vengo a hablar de eso. ¿De qué otra cosa podría tratarse? —Allison sonrió con falsa dulzura, sentándose frente a él sin invitación—. ¿O vas a decirme que ya te acostumbraste a ver a Alanna ocupando el puesto que era mí