La tarde había caído sobre Long Island con un aire pesado, casi tormentoso. La mansión Marchetti permanecía en un silencio que no era paz, sino una pausa entre dos explosiones. El eco de los pasos en los pasillos se mezclaba con el leve zumbido del viento que rozaba los ventanales.

Aria seguía encerrada. Las horas después de su captura se habían vuelto eternas. El reloj de la habitación marcaba un tiempo que no parecía avanzar; los segundos se arrastraban como si quisieran torturarla. El rostro aún le ardía por las bofetadas y la piel le dolía donde la cuerda había presionado sus muñecas. Pero lo que más la consumía era la impotencia.

Había tenido la libertad entre sus manos. La había olido, sentido, saboreado por un instante, y luego la perdió en un segundo. Esa sensación era peor que cualquier castigo físico.

Estaba sentada en la cama, las manos atadas aún, la mirada fija en la ventana donde la noche empezaba a caer. El jardín, que antes parecía un paraíso, ahora era un recuerdo cru