La noche colgaba pesada, quieta y expectante, como si el mundo mismo contuviera la respiración.

Más allá de los muros del palacio, la luna reinaba en lo alto, proyectando un pálido tono plateado sobre el cielo oscurecido. Dentro de la cámara de Ragnar, reinaba el silencio, roto solo por el leve crepitar del fuego que pintaba la habitación de oro y sombras inquietas.

Ragnar estaba de pie junto a la ventana; el frío cristal reflejaba las duras facciones de su rostro.

La luz de la luna le atravesaba la mandíbula, tensándose con los pensamientos que lo atormentaban. Detrás de él, bajo el resplandor del fuego, Atenea estaba sentada acurrucada en el sillón, con su cabello color ceniza plateado derramándose sobre sus hombros, captando la luz como la luz de una estrella fundida. Parecía la llama personificada, intocable, divina y, sin embargo, tan dolorosamente mortal.

La tensión entre ellos era una cuerda tensa, estirada hasta romperse. La mente de Ragnar ardía con el recuerdo de Atlas.

Atla