El fuego en la chimenea silbaba y chisporroteaba, las chispas saltaban como pequeños espíritus desesperados por huir del silencio sofocante. Pero Ragnar no lo oyó. Su estudio se sentía demasiado pequeño, demasiado pesado, ahogado por el olor a vino derramado y el almizcle de pergamino sepultado durante mucho tiempo en polvo.

Los pergaminos yacían esparcidos sobre el escritorio de roble en un desorden salvaje, sus bordes quebradizos se curvaban como la piel de cadáveres dejados demasiado tiempo al sol.

Su mano era de hierro sobre uno de esos pergaminos, los nudillos blanqueados, las venas tensas como una cuerda.

Las palabras grabadas en el pergamino se aferraban a su mente como garras.

Este palacio fue una vez suyo. La fortaleza de llamas de Skyrana. Hasta que la traición golpeó, y el linaje Eldrod lo reclamó.

Ragnar se reclinó en su silla, aunque no hubo descanso en el movimiento. La revelación le oprimía el pecho como un puño cerrado, haciendo que cada respiración fuera un trabajo. E