La cámara apestaba a humo y hierro, los aromas mezclados de fuego y sangre se aferraban obstinadamente al aire. La piel de Atenea estaba pálida como un fantasma a la luz vacilante de las velas, su cabello ceniza plateado se pegaba húmedo a su mejilla, donde el sudor y las lágrimas se habían mezclado.

La herida en su brazo sangraba lentamente bajo el toque de Ragnar, aunque era superficial. Aun así, la visión de ella manchada de sangre contra sus manos despertó algo oscuro y salvaje en él, un hambre de destrucción, de venganza, de guerra.

Sus anchas manos temblaban, pero no de debilidad. Temblaban de rabia apenas contenida mientras presionaba un paño contra su brazo, con la mandíbula lo suficientemente apretada como para romper un hueso

Las pestañas de Atenea revolotearon, sus ojos pesados por el cansancio, pero aún encendidos con ese fuego exasperante e inquebrantable que siempre lo enfrentaba de frente. Incluso herida, incluso frágil, ella nunca se doblegó.

Los ojos gris tormenta de