La noche aún no había exhalado el peso de la batalla. El castillo aún contenía la respiración, las propias piedras recordaban el choque del acero, el grito del fuego y la sangre derramada por sus pasillos. En la quietud de la cámara, las sombras parecían casi vivas, enroscándose contra las paredes como humo reacio a desvanecerse.

Atenea se movió.

Sus pestañas temblaron antes de que sus ojos se abrieran de golpe, pálidos y desenfocados al principio, luego agudizándose con un temor creciente. Un pulso latía caliente en sus sienes, cada latido pesado, disonante, como si su alma se hubiera estirado hasta deshilacharse. Su respiración se rompió en fragmentos irregulares mientras se sentaba erguida, solo para congelarse ante el peso que anclaba su mano.

La espada.

Pulsaba con fuego fantasmal, su hoja brillaba con una llama pálida que respiraba como un ser vivo. El aire a su alrededor brillaba con calor, distorsionando los bordes de la cámara. Los nudillos de Atenea se blanquearon contra la