El agarre de Ragnar alrededor de la MANO de Atenea era inquebrantable mientras la guiaba por los pasillos tenuemente iluminados del castillo. El eco de sus pasos resonó pesado contra la piedra, un recordatorio silencioso de la tensión que se aferraba al aire. No habló, pero la tormenta en sus ojos hablaba más fuerte que las palabras.

El corazón de Atenea aún temblaba con el peso de la presencia de Skyrana dentro de ella, el susurro de otra alma en su sangre, el fuego de la ira de otra ardiendo dentro de su pecho. La espada de fuego palpitaba débilmente a su lado, como si reconociera su confusión, como si perteneciera a ambas mujeres, del pasado y del presente.

Cuando Ragnar abrió las puertas talladas de su estudio, la habitación ya estaba viva con el tenue crepitar de la luz del fuego. Nyra estaba de pie junto al hogar, su cabello plateado cayendo como luz de luna sobre sus hombros, su mirada aguda y penetrante.

—La trajiste —murmuró Nyra, con voz firme pero con un toque de urgencia—.