La noche me recibe con un silencio que no pertenece al mundo de los hombres, sino a ese rincón donde las sombras parecen respirar con una cadencia lenta y húmeda, donde cada paso que doy arrastra conmigo no solo el eco de mis heridas, aún frescas, sino también la certeza de que no volveré a ser la misma, porque la marca que me han dejado no es solo en mi piel sino en la raíz misma de mi deseo, en ese lugar donde la carne se confunde con el alma, y mientras avanzo entre columnas húmedas y pasillos apenas iluminados por antorchas temblorosas, sé que la oscuridad se ha convertido en mi reflejo más fiel.

Me detengo, apoyo la palma contra la piedra fría y cierro los ojos, siento la punzada del dolor en la muñeca donde las ataduras dejaron su huella, líneas rojas que arden como brasas, y al acariciarlas con la yema de los dedos siento que no son cicatrices de vergüenza sino de una posesión que todavía late dentro de mí, como si mi cuerpo recordara la crudeza de la entrega y reclamara con fu