Os dias começaram a passar num ritmo diferente — mais lento, mais vivo. Talvez fosse o bebê. Ou Arthur. Ou os dois.

Ele tinha o dom irritante de aparecer sempre que eu achava que estava sozinha. Se eu tentava pendurar roupas pequenas no varal, ele surgia atrás de mim, pegando os pregadores das minhas mãos como se eu fosse incapaz.

— Você vai acabar se machucando com isso. — dizia, todo paternalismo e músculos.

— Arthur, é um pregador, não uma arma. — respondia, mas ele já estava prendendo as peças com uma precisão exagerada.

— Mesmo assim. — murmurava, e eu podia jurar que havia um sorriso disfarçado ali.

Às vezes, ele parava no meio do corredor e observava as roupas de bebê penduradas, como se fossem relíquias. Tocava o tecido delicado com a ponta dos dedos, concentrado, e depois soltava comentários que me arrancavam risadas sem querer.

— Nunca imaginei que fosse escolher entre “branco com patinhos” e “branco com ursinhos”. A vida é cheia de surpresas.

— Se quiser, posso comprar