Três meses.

Três meses inteiros desde aquele café da manhã.

E se alguém me dissesse que a poeira ia baixar, eu riria na cara.

Nada passou.

Nem os boatos, nem as fotos, nem as manchetes inventadas.

Agora eu era oficialmente a mulher mais comentada do país — e não por algo que eu tenha feito, mas por quem eu ousei amar.

Os sites ainda me chamavam de “a secretária que virou princesa”, as revistas analisavam minhas roupas, e os jornalistas se revezavam na porta da empresa como urubus esperando carniça.

Uma vez, um deles gritou:

— Helena, é verdade que o bebê é só parte do contrato?

E eu…

Eu quase o acertei com a bolsa.

Arthur me puxou antes que eu fizesse besteira, claro.

— Ignora. — ele dizia. — Eles querem reação.

Mas era fácil falar pra quem não tinha o nome estampado em cada manchete.

Falar pra quem não era chamado de “golpe de barriga ambulante”.

Os últimos meses tinham sido um inferno.

Eu continuava indo trabalhar, mesmo com os olhares atravessados e os cochichos mal disf