Cinco meses.

Engraçado pensar que parece uma vida inteira e, ao mesmo tempo, só o começo.

Acordo com o cheiro do café vindo da cozinha — o cheiro dela.

Clara canta baixinho alguma música antiga, desafinada do jeito mais lindo que existe.

Tico mia, exigindo atenção, e eu fico ali, deitado, só observando a cena pela fresta da porta.

Nunca imaginei que paz tivesse som, mas tem.

É o barulho da colher batendo na caneca, o riso dela quando derrama café, o som dos passos apressados no chão de madeira.