Casada Con El Hermano De Mi ExES

El bolígrafo en mi mano tembló ligeramente. No lo suficiente como para que alguien más lo notara—excepto yo. Había practicado esa firma tantas veces. En hojas sueltas. En recibos viejos. En servilletas de cafeterías donde fingía ser solo otra Omega leyendo un libro, no una Luna a punto de detonar su vida entera.

—¿Elara? —la voz de mi abogado me empujó con suavidad de vuelta a la realidad.

Parpadeé y levanté la vista. Al otro lado de la larga mesa de conferencias de nogal, el señor Harrington me dedicó una sonrisa amable—de esas que la gente reserva para cosas frágiles, como la porcelana y las malas noticias. A su lado estaba su asistente, organizando cada documento legal con una eficiencia inquietante.

—Sí —dije, con la voz apenas por encima de un susurro—. Estoy lista.

Me incliné hacia adelante y firmé el acuerdo de divorcio. Una vez, dos, tres veces. Nombre legal completo. Elara Sloane-Black. Mi mano se detuvo sobre la última página un segundo de más.

Esto era todo. El final de Elara Black.

—Listo —dije, empujando el documento hacia adelante antes de poder dudar.

El señor Harrington tomó los papeles con cuidado y los deslizó dentro de una carpeta.

—Una vez que Cyrus firme su copia, comenzará el período obligatorio de revisión de noventa días. Seguirán legalmente casados, pero el tribunal los considerará separados.

Noventa días. Podía vivir noventa días más así. Ya había sobrevivido tres años en una jaula dorada.

El trayecto en ascensor desde el piso catorce se sintió demasiado lento y demasiado rápido al mismo tiempo. Sujeté mi bolso con ambas manos, evitando el contacto visual con las puertas reflectantes. Mi aroma estaba neutral hoy, cuidadosamente equilibrado con parches de supresión. Ninguna señal de nervios. Ninguna señal de celo. Ninguna señal de mí.

—Elara —dijo el señor Harrington al salir al vestíbulo—, ¿entiendes lo que esto puede significar socialmente? Habrá consecuencias. Especialmente con los medios.

—Lo sé —respondí.

—Y Cyrus no ha… bueno, aún no ha impugnado nada, pero eso podría cambiar. Sobre todo con tu posición en la Fundación.

—No lo hará —dije rápido—. No le importa.

Lo decía en serio. Cyrus Black no luchaba por cosas que ya consideraba suyas. Y yo era una cosa. Un adorno. No una persona con pensamientos o sentimientos. No una esposa, no una pareja. Solo una Luna de nombre y de fotos en los titulares.

Aun así, sentí el calor de los nervios subir por mi cuello. No tenía miedo de estar sola. Tenía miedo de cómo se vería realmente la libertad. Cuando has sido la Omega perfecta de alguien durante años, olvidas lo que tú quieres.

Afuera, la luz del sol casi me cegó. No esperaba que fuera tan intensa. Pisé la acera, inhalando el aire de la ciudad como si acabara de salir a la superficie después de estar bajo el agua. Mi auto me esperaba en la acera, la puerta trasera abierta.

—¡Elara! —una voz cortó detrás de mí.

Me quedé inmóvil.

Esa voz. La que había escuchado cada mañana como una costumbre. Ese tono frío, tranquilo, con un leve matiz de fastidio.

Me giré lentamente. Cyrus estaba bajo el toldo de cristal, las manos en los bolsillos de su traje, los ojos tan indescifrables como siempre. Su aroma Alpha—siempre contenido, siempre tan controlado—rozó el mío como una advertencia.

—Esperaba que pudiéramos hablar —dijo, caminando hacia mí.

Apreté el bolso con más fuerza.

—No nos queda nada que discutir, Cyrus.

Se detuvo a unos pasos de distancia, estudiando mi rostro como si fuera un acertijo imposible. Llevaba el mismo traje azul marino que yo le había elegido el año pasado, el que combinaba demasiado bien con sus ojos. Curioso que recordara eso… y no la última vez que me besó.

—Asumo que ya firmaste —dijo.

—Asumes bien.

El silencio se estiró entre nosotros.

—Estás haciendo esto por atención —dijo finalmente.

Parpadeé.

—¿Perdón?

—Siempre has tenido talento para el drama. Presentar la solicitud justo cuando estoy en medio del trato de Devonshire… Los medios van a devorarlo.

Casi me reí. Lo absurdo de todo. La forma en que convertía cualquier cosa en estrategia, en imagen pública.

—¿De verdad crees que esto tiene que ver con tu preciado trato? —pregunté.

—¿No es así? —replicó.

—No, Cyrus. Se trata de que no quiero seguir casada con alguien que me trata como un contrato firmado y nada más.

Su mandíbula se tensó.

—Lo tienes todo —dijo—. Un título. Riqueza. Seguridad.

Di un paso al frente y bajé la voz.

—Nunca te tuve a ti. Ni una sola vez. Y ahora ya no te quiero.

Cyrus me miró como si esa frase realmente lo hubiera confundido. Como si no tuviera sentido. Abrió la boca y luego la cerró.

Por primera vez, vi un destello—solo un destello—de algo real en sus ojos. No ira. No arrogancia. Miedo.

—Elara —dijo más bajo—, así no termina nuestra historia.

—Para mí, sí.

Me giré y me deslicé en el asiento trasero del auto, dándole al conductor un pequeño gesto. La puerta se cerró justo cuando Cyrus alcanzó la manija. El auto arrancó.

No miré atrás.

Mi nuevo departamento no se parecía en nada al penthouse que había compartido con Cyrus. Era más pequeño, más luminoso, y no tenía supresores de aroma en los conductos de ventilación. Podía oler el jabón de lavanda que había usado esa mañana, y eso me hizo sentir extrañamente victoriosa.

Me quité los zapatos y me dejé caer en el sofá.

Libre. Más o menos.

No era ingenua. Las Omegas que dejaban a Alphas de alto estatus no recibían precisamente ovaciones. Mi bandeja de entrada ya tenía tres mensajes de coordinadores sociales “lamentando cordialmente” futuras invitaciones. Mi madre no había llamado. Mi antigua escuela de etiqueta envió un aviso formal retirándome como conferencista invitada.

Pero nada de eso dolía tanto como Cyrus fingiendo que no entendía.

Mi teléfono vibró.

Número desconocido: Deberías tener cuidado con dónde vives ahora. No todos te protegerán.

Lo miré fijamente. El número no estaba guardado, pero sabía exactamente quién era. Cyrus nunca amenazaba de forma directa. Insinuaba. Siempre lo justo para hacerte dudar de si lo estabas imaginando.

Bloqueé el número, lancé el teléfono sobre la encimera y fui a la cocina.

Estaba abastecida principalmente con té y macarons de emergencia. No estaba comiendo comidas reales últimamente. No desde que me mudé. Preparé una taza de té de jazmín y me senté junto a la ventana abierta, intentando imaginar cómo se vería mi vida en noventa días.

Entonces alguien llamó a la puerta.

Me quedé paralizada.

No esperaba a nadie. Ni reparto de comida. Ni muebles.

Otro golpe, más fuerte esta vez.

Me acerqué a la puerta en silencio y miré por la mirilla.

Y mi corazón se detuvo.

Allí estaba él, una mano en el bolsillo, la otra sosteniendo una botella de whisky como si fuera una ofrenda de paz. La misma sonrisa torcida que recordaba de años atrás, el mismo cabello desordenado, como si nunca se molestara en peinarse a menos que hubiera cámaras.

—Hola, Elara —dijo Jaxon.

—¿Qué haces aquí? —pregunté a través de la puerta.

—Pensé que necesitarías un trago después de hoy —respondió con naturalidad.

Lo miré, sin saber qué me sacudía más—su timing, o el hecho de que no estuviera del todo sorprendida.

Se inclinó un poco hacia la puerta, bajando la voz.

—Y además… acabo de comprar este edificio.

¿Qué?