El olor del café siempre me devolvía a las mañanas en el penthouse.

No a esas mañanas donde reíamos por tostadas quemadas o compartíamos un beso perezoso en la cocina—esas nunca existieron. Hablo de las mañanas donde el silencio era más ensordecedor que cualquier ruido. Donde veía el vapor elevarse de mi taza mientras Cyrus revisaba pronósticos del mercado, ya vestido con traje a las seis de la mañana.

—Cyrus —le dije una vez, en voz baja—, ¿alguna vez piensas en tomarte un fin de semana libre?

Ni siquiera levantó la vista de su tableta.

—¿Quieres algo?

—Solo pensaba… tal vez podríamos ir a la casa del lago. Solo nosotros.

Entonces levantó la mirada. Vacía. Como si hubiera interrumpido algo sagrado.

—Hay una reunión del consejo el lunes. Lo sabes.

—Lo sé —respondí, con la voz encogiéndose—. Es solo que… casi no pasamos tiempo juntos fuera de los eventos.

Cyrus parpadeó y tocó la pantalla.

—Sabías lo que implicaría la vida conmigo.

Yo sabía cómo se veía. Pero no tenía idea de lo vacía que se sentiría.

Ahora, sentada en mi nuevo departamento—medio amueblado y aún con eco—envolví la taza de café con ambas manos y miré por la ventana. El horizonte de la ciudad era el mismo, pero todo lo demás se sentía dolorosamente distinto. El silencio ya no estaba vacío. Era pacífico.

Mi teléfono vibró sobre la encimera.

Jaxon: ¿Siempre dejas las cortinas completamente abiertas?

Giré la cabeza. Al otro lado del estrecho callejón entre edificios, la ventana de su sala se iluminó con movimiento. Su silueta se apoyaba contra el vidrio, como si me desafiara a reaccionar.

Yo: ¿Siempre espías a los inquilinos?

Jaxon: Solo a los que tienen un gusto trágico para el café.

Gemí.

Yo: Estaba en oferta.

Jaxon: Trágico y ahorrativo. Nos encanta verlo.

Dejé el teléfono, luego lo tomé otra vez.

Yo: ¿En serio vives frente a mí?

Jaxon: Por ahora. Me gusta tener mis inversiones cerca.

Odié cómo mi corazón dio un salto con eso. Y odié aún más lo rápido que respondí.

Yo: ¿Como un acosador o como un arrendador?

Jaxon: Depende. ¿Los acosadores pueden tocar tu puerta con comida para llevar?

Antes de que pudiera contestar, otro golpe resonó en mi departamento.

Me levanté despacio y abrí la puerta.

Ahí estaba. Jaxon Black. Mi ex cuñado. Cabello despeinado, sudadera medio abierta sobre una camiseta blanca, una bolsa de papel en una mano y esa misma sonrisa torcida en los labios.

—Trajiste comida —dije sin emoción.

—Y de nada —respondió, pasando junto a mí sin pedir permiso.

—¿Y los límites? —murmuré, cerrando la puerta.

—Vamos, Elara. Traje samosas. Te encantan.

—Me encantaban —corregí—. Cuando tu familia aún fingía que le caía bien.

Jaxon dejó la bolsa sobre la encimera y se giró.

—Eras la única que me caía bien a mí.

Mi estómago dio un vuelco.

Maldito.

Sacó los recipientes como si fuera dueño de la cocina.

—No te preocupes. No estoy aquí para seducirte con comida frita. Solo pensé que necesitabas comida de verdad. Y compañía.

—Y sarcasmo —añadí.

Se encogió de hombros.

—Parte del encanto.

Crucé los brazos y me apoyé en el refrigerador.

—¿Por qué estás aquí de verdad, Jaxon?

Se quedó quieto, la sonrisa flaqueando apenas.

—Porque no hay nadie más. Y pensé que no deberías pasar por esto sola.

Eso no debería haberme golpeado tan fuerte. Pero lo hizo.

—No soy un gato callejero al que puedas alimentar y rescatar.

Sonrió apenas.

—No. Eres una leona que estuvo enjaulada demasiado tiempo.

Esa noche, después de que se fue—afortunadamente sin insinuaciones ni confesiones sin camisa—me quedé acostada mirando el techo.

Y recordé el día en que entendí que mi matrimonio no solo era frío—estaba congelado.

Llevábamos un año casados. Doce meses completos de cenas orquestadas e intimidad programada. Cyrus creía en el orden. En la previsibilidad. Incluso con su Omega. Especialmente con su Omega.

—Ya no se espera que trabajes —me dijo la noche de nuestra boda—. Eso se vería… inestable.

—Me gusta mi trabajo —respondí, confundida.

—Eres una Luna ahora. Compórtate como tal.

Así que renuncié. Mi proyecto de arte sin fines de lucro—desaparecido. Así, sin más.

Pasaba la mayoría de las mañanas caminando de un lado a otro en la biblioteca del penthouse mientras Cyrus se encerraba en su oficina. Siempre decía que me estaba protegiendo. Del escándalo. Del estrés. De la vida.

Una mañana cometí el error de hornear galletas. Galletas de verdad. De esas que hacen que todo el piso huela a canela y mantequilla. Cuando salió a almorzar y las olió, su expresión fue… repulsión.

—Elara. El aroma—tu aroma—está… —se pellizcó el puente de la nariz—. Estás desequilibrada. Ve a tomar un supresor.

—Solo son galletas, Cyrus.

No las tocó.

Esa noche lo escuché hablando por teléfono. Pensó que estaba dormida.

—No puedo aparearme con ella. Todavía no —susurró—. Es demasiado sensible. Necesito estabilidad ahora. Ya se le pasará.

Nunca dijo con quién hablaba.

Y nunca volvió a tocarme después de eso—no con intimidad. No con calidez.

Solo su apellido. Solo la prensa.

Me convertí en la Luna de las fotos, con aroma neutral y una sonrisa fría.

A la mañana siguiente, abrí la puerta y encontré una orquídea en maceta esperándome. Sin tarjeta.

Gemí y la levanté.

Yo: No eres nada sutil.

Jaxon: Eso es rico viniendo de alguien que se queda mirando su ventana veinte minutos cada mañana como si protagonizara un video musical triste.

Yo: ¿Me observas todo el día?

Jaxon: Solo hasta que abres las cortinas. Luego vuelvo a fingir que tengo una vida.

Intenté no sonreír. De verdad lo intenté.

Pero fue difícil.

Hasta que llegó el segundo golpe en la puerta.

Este no fue juguetón.

Fue seco. Fuerte. Preciso.

Abrí con cautela—y me encontré cara a cara con Cyrus Black.

Llevaba otro traje a la medida. Otra corbata costosa. Pero esta vez, su cabello estaba desordenado. No arreglado. Sus ojos, más oscuros de lo normal. Mandíbula sin afeitar. Como si algo se hubiera salido de control.

—Elara —dijo en voz baja—. Tenemos que hablar.

Di un paso atrás, la ira fría subiéndome por el pecho.

—No tienes derecho a aparecer así.

—Vine a disculparme —dijo.

Parpadeé.

—¿Por qué? ¿Por no comerte mis galletas? ¿O por no amarme?

Cyrus apartó la mirada.

Pero entonces—sus ojos se desplazaron. A la orquídea sobre la encimera. A las dos tazas de té vacías en el fregadero.

A la sudadera de hombre colgada en el respaldo de la silla de la cocina.

Su expresión cambió.

—Lo has visto —dijo con frialdad—. ¿Verdad?

—Jaxon no es asunto tuyo.

—Claro que lo es —espetó Cyrus, avanzando un paso.

No retrocedí.

—Nunca me miraste como lo mirabas a él —murmuró.

—Tal vez porque él sí me vio. Tú nunca lo intentaste.

—Elara, todavía eres m—

—No. No lo soy. —Mi voz se quebró—. Dejé de ser tuya el día que decidiste que yo no era más que un papel.

Una pausa.

Luego:

—Te quiero de vuelta.

Las palabras quedaron suspendidas, densas y pesadas.

Lo miré fijamente, el corazón golpeándome en la garganta.

Y justo cuando abrí la boca para responder—

Una segunda voz resonó detrás de mí.

—Qué curioso el momento, hermano mayor —dijo Jaxon, entrando por el balcón abierto de la cocina—. Ella ya tiene planes.