DORIAN

As horas avançam com a lentidão típica de hospitais.

Luzes baixas, passos cuidadosos no corredor, o som constante das máquinas de monitoramento no quarto.

A mão de Lara ainda repousa na minha. O calor dela me ancora.

Mas eu não durmo.

Não posso.

Levanto apenas quando percebo que ela entrou em um estágio mais profundo de repouso induzido. Caminho até o corredor e sigo até a varanda externa do andar — um dos raros lugares que permite ar fresco e pensamentos difíceis.

David está lá, encostado na grade de aço escovado, com um copo de café nas mãos e o blazer jogado no braço. As mangas da camisa estão dobradas. Os olhos fixos no nada. Ou em tudo.

— Sabia que te encontraria aqui — digo, parando ao seu lado.

Ele me entrega o copo extra que já tinha pedido. Quente. Forte. Sem açúcar.

— Atualizações? — pergunto, depois de um gole.

Ele respira fundo.

— O pai da Lara morreu. O ferimento foi considerado não-letal pelos paramédicos, mas houve complicações. Sangramento interno. Colapso respi