Al día siguiente, la rueda de prensa fue anunciada discretamente a los medios, sin pompa ni grandilocuencia. No habría alfombra roja, ni salas de conferencias en hoteles cinco estrellas. Solo un salón sobrio en la Fundación Brown, con un atril sencillo y un único expositor: Albert.

Emily lo vio por la televisión. Sentada en el sofá, con Ariadne dormida sobre su pecho y los gemelos peleándose por el mismo juguete. Valeria, con una toalla en el cabello y yogur en la bata, comentó como si fuera un partido de fútbol:

—Diez puntos si no llora, quince si no menciona la palabra “honestidad” y veinte si no mete el apellido de la familia Brown en tercera persona. Vamos, Albert, sorpréndeme.

La cámara enfocó su rostro. Vestía de negro, sobrio. Sin corbata. Las ojeras eran reales. Las manos firmes. La mirada… distinta.

—Buenos días. No estoy aquí para limpiar una imagen. Ni para pedir disculpas por amar. Estoy aquí como padre. Como hombre que cometió errores, sí. Pero también como alguien que se