Eran las 02:17 a.m. en la Torre, Moscú duerme bajo una luna fría que se cuela por los ventanales gigantes.

Dentro, el llanto de Alexei es un cuchillo que lleva clavándose en sus oídos desde las once de la noche. Cólicos. El pediatra dijo “es normal”, pero nadie avisó que normal podía doler tanto en el alma.

Viktor camina descalzo, solo en bóxers negros, el torso tatuado brillando de sudor. Lleva al bebé pegado al pecho, una mano enorme cubriéndole toda la espalda, la otra sosteniendo la cab