Nueva York nunca duerme, pero Viktor Ivanov sí la hace callar cuando quiere. Desde su ático en la Torre Ivanov, con vistas a un Central Park que parecía un juguete bajo sus pies, él tomaba decisiones que valían vidas. Esa noche llevaba un traje negro impecable, camisa abierta, la telaraña tatuada en la mano derecha brillando bajo la luz fría. Treinta y cinco años de poder absoluto lo habían vuelto exigente. Sus mujeres eran altas, rubias, con cuerpos esculpidos en gimnasios caros y cirugías perfectas. Rusas o ucranianas que parecían muñecas de hielo. Él las usaba una vez y las descartaba como cigarrillos apagados. El teléfono sonó. Dimitri, su mano derecha. —Jefe, el colombiano no paga. Dice que… ofrece a la hija. Una noche con usted a cambio del millón doscientos. Viktor soltó una risa seca. —¿La hija? ¿Qué, ahora soy el basurero de deudas? —Es virgen, jefe. Veinte años. Latina. Vive en Queens, trabaja en una cafetería. Nada del otro mundo, pero… es lo que hay. —Descríbemel

Sofía despertó en una cama que no conocía. Sábanas de seda negra, demasiado grandes, demasiado caras. El cuerpo le dolía en sitios que nunca había imaginado. Entre las piernas un ardor constante le recordaba cada embestida de la noche anterior, cada insulto susurrado mientras él la usaba como si fuera un objeto roto.Se incorporó despacio. Estaba desnuda. Alguien —él— le había quitado hasta la ropa interior mientras dormía. A la luz del día que se filtraba por las cortinas blindadas, se sintió más fea que nunca: los rollitos laterales marcados por la posición en que durmió, las piernas flacas llenas de morados de dedos, el cabello oscuro hecho un desastre sobre sus hombros anchos y cuadrados.Intentó cubrirse con la sábana, pero la puerta se abrió de golpe sin golpear. Viktor entró vestido de traje negro impecable, como si no hubiera dormido o como si el sueño fuera un lujo que no necesitaba. En la mano traía un contrato grueso y una pluma de oro que brillaba como una amenaza.—Levánt

Viktor seguía fuera del pasillo, la mano tatuada apretando el pomo con fuerza. Esa pregunta —esa maldita pregunta sobre matarla— se le había clavado como una astilla. Nadie le hablaba así. Nadie.Pero en lugar de volver a entrar y romperla contra la pared como merecía, siguió caminando hacia su despacho. Necesitaba vodka. Necesitaba distancia. Porque por un segundo… solo un segundo… había dudado.Arriba, Sofía se quedó hecha un ovillo en la cama, la bata abierta, el cuerpo temblando de frío y de rabia contenida. El portazo aún vibraba en sus oídos. “Buena chica”, había dicho él. Como si fuera un perro al que premiar con una caricia cruel.Se levantó despacio, las piernas flacas temblando, los muslos flácidos rozándose con cada paso torpe. Caminó hasta el baño adjunto, encendió la luz tenue y se enfrentó al espejo grande.Y se miró. De verdad.El rostro que la devolvió la mirada no era el monstruo que Viktor pintaba cada vez que la tocaba.

El cuero silbó antes de caer. El primer golpe fue en el hombro, seco y preciso, dejando una línea que ardía como hierro. Sofía se encogió, pero no gritó. El segundo en el muslo, más fuerte, haciendo que las piernas flaquearan. —Cuenta —ordenó Viktor, voz helada.Uno. Dos. Hasta diez. Cada impacto era castigo puro, sin pausa, sin misericordia. La piel se encendrío en rojas, el cuerpo temblando bajo el vestido manchado. Cuando terminó, Sofía estaba de rodillas, jadeando, lágrimas silenciosas rodando.Viktor respiraba agitado, la correa colgando.—Nunca más —gruñó—. Me avergüenzas y pagas. Así de simple. La levantó del pelo y la tiró a la cama boca abajo. No hubo palabras suaves, ni dudas. Solo la tomó como castigo: duro, rápido, sin importarle los gemidos de dolor que se mezclaban con el placer traicionero de su cuerpo. Entraba como quien marca territorio, embestidas que dolían más por las marcas frescas.Cuando terminó, se apartó como si quemara, se arregló el traje y salió dando p

Sofía se quedó mirando la puerta cerrada, el clic suave todavía resonando. “Cuídate”, había dicho. Palabras automáticas, serenas, como todo lo que salía de ella ahora. Viktor se había ido, y el silencio de la mansión cayó como nieve pesada.El fuego en la herida de la espalda latía, recordatorio vivo. Dolía moverse, dolía respirar profundo. Pero el dolor ya no la rompía. Lo aceptaba. Lo guardaba.No durmió. El sueño no venía cuando la mente daba vueltas. Se levantó despacio, la bata cayendo suave, y salió de la habitación. El pasillo estaba oscuro, guardas en las sombras que la ignoraron. Bajó las escaleras con pasos silenciosos, atraída por la puerta entreabierta de la biblioteca.Entró. El aroma a papel y cuero la envolvió otra vez, como un abrazo que nadie le daba. La luz de la luna entraba por el ventanal, plateada sobre las estanterías. Caminó entre ellas, dedos rozando lomos. No buscaba prisiones ni castigos esta vez. Buscaba... olvido. Algo que no doliera leer.Encontró una sec