El jet surcaba el cielo a treinta y cinco mil pies, con un zumbido constante y suave que arrullaba como una nana mecánica. Dentro de la cabina, todo parecía perfecto: luces tenues, asientos de cuero crema reclinados, mantas suaves sobre las piernas de las mujeres y una mesita central con vasos de jugo y agua. Nadie corría. Nadie gritaba. Solo se respiraba esa calma aparente que precede a las tormentas que nadie ve venir.

Doña María se había convertido en el alma del vuelo. Con su delantal todav