El jet tocó pista en el aeropuerto privado de Westchester con un suspiro suave, casi discreto, como si supiera que no debía hacer ruido. Eran las cuatro de la tarde en Nueva York, pero el cielo estaba gris y pesado, con nubes bajas que parecían querer abrazar la tierra. El frío entró de golpe cuando abrieron la puerta: un aire limpio, cortante, con olor a pino y a libertad que Sofía inhaló profundo, cerrando los ojos un segundo.

—Esto huele a paz, mi rey…— murmuró contra el pecho de Viktor mi