Alba

Una pasante llama a la puerta.

— Señora... los periodistas llaman para saber si... si desea hacer un comentario.

Levanté lentamente la vista hacia ella.

— No. Ninguno.

Ella asiente con la cabeza, nerviosa, y cierra de inmediato.

El silencio regresa.

Pero es más pesado que antes.

Me levanto, rodeo el escritorio, abro la ventana.

El aire exterior es frío, casi cortante.

Respiro profundamente, con los ojos cerrados, hasta sentir la quemadura del viento en mis mejillas.

Así es como aguanto: manteniendo el control, incluso cuando todo se desmorona.

No gritaré.

No lloraré aquí.

El mundo espera eso, precisamente, un estallido, una debilidad, una palabra desafortunada para registrar.

Pero soy más peligrosa en el silencio.

La tarde transcurre en una niebla mecánica.

Las reuniones se cancelan, los teléfonos suenan con demasiada frecuencia, el servicio de comunicación se agita en todas direcciones.

Oigo su nombre por todas partes, como una fiebre.

Sandro. Sandro. San