El almacén se sentía de repente sofocante. El aire, denso con el aroma a cuero, harina y café viejo, se había enrarecido con la tensión no dicha. Joe, con el ceño fruncido y un aura de hierro frío a su alrededor, pagó por sus artículos y los de Abigaíl en un silencio que tronaba más fuerte que cualquier grito. Afuera, la Ford negra esperaba como un refugio en el ojo del huracán.

Mientras Abigaíl salía con una bolsa de mantas nuevas y una estufa de emergencia, Perla la observó desde el mostrador. La bilis de los celos era un ácido amargo que le quemaba la garganta. No solo era la intrusión de la citadina, sino la manera en que Joe la había tratado: con una atención protectora y una leve sonrisa que Perla jamás había visto dirigida hacia ella.

Perla y Joe. Su relación había sido un asunto nocturno, furtivo, una necesidad física sin nombre. Ella se escabullía hasta el Iron River en su viejo pickup, bajo la luna. Entraba por la puerta trasera. Compartían un whisky, una noche tosca y anóni