La madrugada en Manhattan tenía un aire gélido que calaba hasta los huesos, pero para Abigail Briston, el frío era interno. Estaba sentada en el asiento trasero del SUV, con la mano de Joe apretando la suya con tal fuerza que los nudillos de ambos estaban blancos. El silencio en el vehículo solo era roto por el crepitar de la radio policial, que emitía estática y códigos que Abigail ya no intentaba descifrar.

Todo cambió con una llamada al teléfono personal de Abigail. Un número desconocido, pe