John fumaba con calma a unos metros de la entrada del aeropuerto. El humo del cigarro se elevaba lento, mezclándose con el aire frío de la mañana y el murmullo constante de anuncios, maletas rodando y despedidas ajenas. Tenía una mano en el bolsillo del abrigo y la mirada fija al frente, como si nada de lo que ocurría alrededor mereciera realmente su atención.

Tom estaba a su lado, apoyado contra una columna, fumando también. Su postura era tensa, los hombros rígidos, la mandíbula apretada. Ten