El reloj marcaba la 1:48 de la tarde cuando el rugido del motor se escuchó afuera. Tom, que estaba en la cocina preparando café, hizo una mueca. Ya sabía quién era. John siempre llegaba sin avisar, a su ritmo, como si el mundo tuviera que acomodarse a su agenda.

Se asomó por la ventana justo a tiempo para ver la camioneta negra detenerse frente a la casa. Dos hombres bajaron del vehículo, abrireron la parte trasera y comenzaron a mover las primeras cajas.

Tom apretó los dientes.

Las entregas siempre eran iguales… y siempre eran un riesgo.

La puerta se abrió sin que él la tocara. John entró como si fuera propietario del lugar: pasos firmes, mirada aguda, la chaqueta oscura aún sobre los hombros. Tras cerrar, se detuvo en medio de la sala y observó alrededor, como si algo faltara.

O como si buscara a alguien.

Tom lo notó al instante.

La forma en que John revisó el sofá, el pasillo, la escalera… todo sin decir palabra. Hasta que sus ojos se entornaron ligeramente, como si una pregunta mu