La mansión de Dimitri exhalaba el aroma penetrante de vodka caro mezclado con el dulce ahumado de samovar recién preparado y el acre olor a cuero envejecido de los volúmenes de Pushkin que adornaban los estantes.

Las paredes, forradas en madera de caoba siberiana, exhibían trofeos de un pasado que Alexander conocía demasiado bien: entre los iconos ortodoxos y las matrioskas de colección, se colgaban cuadros robados, reliquias prohibidas, fotografías de operaciones que nunca debieron documentarse.

Alexander mantuvo las manos visibles sobre la mesa de ébano, consciente de que los dos guardias tras él -hombres macizos con chaquetas de cuero demasiado ajustadas para ocultar sus armas- tenían los dedos en los gatillos. El frío moscovita se filtraba por las ventanas a pesar de la calefacción central, haciendo que Daniela se frotara discretamente los brazos.

—No sabía que Greco trabajaba para ti —dijo Alexander, midiendo cada palabra.

Dimitri, reclinado en su sillón de cuero impor